Me
mataron en sueños, dos o más veces, y deje de soñar. No dolió, caí al suelo,
una mancha empezó a extenderse en mi niqui y dije: se acabó. ¡Lo que no había
soñado yo! Ahora empiezo a mezclar realidad e imaginación y pienso que morir es
diferente a aquel sueño. Debe de ser como que un teléfono 902 te diga: Usted no
existe ¿por qué llama? Ante la insistencia, la amable gestora de asistencia y
asesoría te da la solución: un momento, no se preocupe, le paso con el
departamento de inexistentes, no cuelgue por favor. Ocupados los agentes de
inexistentes, tras larga espera, otra voz dice que por mi seguridad y por
motivos de calidad la conversación va a ser grabada, el bucle de departamentos
concluye donde recibieron mi primera llamada. Cuelgo y no muero.
Deben de estar ya pensando
que soy de esos tantos solitarios que agradecen las llamadas comerciales pues
le suponen una oportunidad de hablar y de que le hablen. Imagino que cuando
llamo alguien, de cualquier departamento, grita “¡Atentos, el educado, el bobo!”
y el servicio se colapsa ante la general y estrepitosa carcajada de los
agentes.
Yo no he hecho nada malo, he
comprado una novela para mi lector electrónico. Quince días y no carga. Llevo
gastados en teléfono como media biblioteca de autor. Si se llega a saber que he
sido pillado robando libros, sepa que con la intención de devolver la
diferencia de lo sustraído por lo no servido y gastado en reclamar por el mismo
método al que obligan las reclamaciones. Ruego consideren el acto como cultura,
son libros al fin y al cabo, y no como delito vulgar. ¡Atentos los 902, lo voy
a hacer!
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